Судьба иногда похожа напесчаную бурю, которая все
время меняет направление.
Хочешь спастись от нее — она
тут же за тобой. Ты в другую
сторону — она туда же. И так
раз за разом, словно ты на
рассвете втянулся в
зловещую пляску с богом
смерти. А все потому, что эта
буря — не то чужое, что
прилетело откуда-то издалека.
А ты сам. Нечто такое, что
сидит у тебя внутри. Остается
только наплевать на все,
закрыть глаза, заткнуть уши,
чтобы не попадал песок, и
пробираться напрямик, сквозь
эту бурю. Нет ни солнца, ни
луны, ни направления. Даже
нормальное время не
чувствуется. Только высоко в
небе кружится белый мелкий
песок, которым, кажется,
дробит твои кости. Вообрази
себе такую бурю.